Осколок опять уколол спозаранку,
Не вышел, зараза, прижился внутри,
А память уносит к тому полустанку,
Глухому, без имени, под номером "три".
Безусый летёха, из важных, из умных,
Напротив товарный, с рёвом коров,
И их пара сотен, беспечных и юных,
И целые сутки до места боев.
Он лица не помнит, остались фрагменты,
Башкир в тюбетейке, улыбка с коронкой,
Атласный кисет, перехваченный лентой,
Еще сохранивший тепло той девчонки.
Чужой котелок с остатками каши,
Буржуйка в вагоне, с трубой жестяной,
Гудок паровоза... и поле ромашек,
Тот белый ковёр, под лазурной стеной.
Потом были марши, окопы, канавы,
Атаки, разрывы, осколок в спине,
И были ромашки, но цветом кровавые,
И чёрные стены в кромешном огне...
Уже почти век, а он все хитрит,
Ведь память уносит, избавив от боли,
На тот полустанок, под номером "три",
Где юность оставил в ромашковом поле.
День Памяти
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2022
Свидетельство о публикации №122062205382
Свидетельство о публикации №122062205382
Рецензии