Предчувствие

Чей это вздох прошел над колыбелью,
Тревожа слух ритмичным тихим скрипом,
Разносится по окнам птичьей трелью,
Бросает в дрожь глухим простудным хрипом...

И каждый еле слышный утром шорох
И еле различимый чей-то облик
На всех едва колеблющихся шторах
Как знак, предупреждение и оклик...


Рецензии