Поэт и смерть

И вот опять, брякая костями, она снова стоит передо мной
Что-то шепчет загробными словами и стучит костлявою ногой.
Вот стоит, черные глазницы, носа нет и беззубый рот.
- Откуда ты, из какой гробницы, уж не подошел ли мой черед?

- Я пришла из мрака вечных теней, туда открыт всем известный путь
И в час к тебе моих явлений, ты должен беспробудностью уснуть.

 - Говоришь, щелкаешь челюстями, на кой сдался ты мне чёрт!
Убирайся прочь, не стучи костями и сейчас не мой черёд!
 - Ты гляди, два века жить не будешь…Брякает костями, головой.
 -Придет время и ты пожалеешь, и будешь звать меня с отточенной косой.

 - Слушай ты, костлявая царица: не ходи, не пугай народ.
Вот посмотри: написана страница и скажи, умрет иль не умрет?
 - Но я беру однако лишь живое, а писанина все таки мертва,
Это всего лишь произношенье слова,
А я кошу живые существа.
Теперь же знай, живых туда не надо, я лишь беру все скошенное мной.
Я Смерть! Каждому преграда. Всегда хожу с отточенной косой.
Так ты послушай, человек  - невечный,
И свое место под солнцем уступи.
Ты пожил и хватит мой сердечный
Ведь на этом все сходятся пути.
… Она прошла. Заскрипели половицы.
Пошла дальше убивать народ.
Через плечо сказала: завещай страницы,
Все равно придет и твой черед.
Пиши же сразу завещанье, я даю тебе на это срок
…А костей зловещее брянцанье сосредоточить мысли не дает.
 - Ты иди, походи по свету. За тобой я сама закрою дверь.
И завещанье знакомому поэту я напишу спокойнее теперь.
Смерть ушла. И где-то сейчас косит. Косит жизни, косит не щадя.
Может быть и кто-то просит, чтоб унесла подальше, в небеса.

В чьих руках рукопись не знаю,
Пусть в чужих, и это не беда.
Дописать поэму завещаю,
Что я мечтала столь долгие года.

Знайте все, что смерть нам враг!
Все это откроется гробнице.
И в каждый холмик-особняк
Мой стих когда-нибудь вселится.