Нет, не вьюга за окошком воет.
Нет, не волки песнь свою поют.
Это боль сквозь вены землю роет,
это мысли смертные живут...
Полюби негодного на чувства,
на минутку дай надежду в рай,
это дар, как высшее искусство,
часть себя отдать на благо стай.
Просто руку положи на веки,
даже губ не дай познать мне вкус.
Я воскресну, камни треснут в склепе,
только кожей к коже прикоснусь.
Только взглядом времени течение
позабыть на миг заставь меня.
Млечный Путь, померкнув, станет тенью,
облик твой затмит сиянье дня.
Мыслям эпитафию на мрамор
напишу ярчайшей вязью слов
возрождённый сладкою нирваной,
где в счастливых царствует любовь.
Ожидание
© Copyright: Сергей Сапелкин, 2022
Свидетельство о публикации №122062106705
Свидетельство о публикации №122062106705
Рецензии