Память Пушкину

               *       *       * 

Мне прошлое светилось снова,
Годов сто семьдесят назад.
Не нахожу теперь я слова,
Сказать про проклятый заряд.

Что ранил Сашеньку смертельно,
Про ту ничтожную дуэль.
Что был в то время он не с теми,
Друзей там не было, поверь.

Как их глаза не окосели,
У тех, тогда, что были с ним.
Нам жалко Пушкина доселе,
Забыт давно сожжённый Рим.

Не вспоминаем и Нерона,
Артистом быть он как хотел! 
В сравненье с Пушкиным, ворона.
Остался после не удел.

С какой-то Франции ничтожной,
Где наркоманы с давних пор. 
Считаются высоко тоже,
На нас по-ныне смотрят «с гор».

 Приёмный сын, безродный малый,
Любовник своего посла.
Унизить, заработать баллы,
Он в роли выступил козла.

Приезжим ничего не стоит,
Чужую святость растоптать.
За то душа у них не ноет,
Тому, позорному, подстать.

Не принесли они культуры,
Одно лишь горе для Руси.
Тот век, для русского понурый,
Он почему-то им простил…