Лежу я раненый на поле,
И солнце светит мне в глаза.
Не пал я духом , я спокоен.
А по степи гремит гроза.
Летят как пчелы, пули бойко,
И жалят больно, и всерьёз.
А мне б дождя дождаться только,
Чтоб промочил меня насквозь.
Дождём божественным омоет,
Всё раны тяжкие мои.
И вражих пчёл он успокоит,
Загнав назад в свои ульи.
Господь любезно нас излечит,
Лучами солнца и дождём.
Кому-то душу, а кому увечья,
Чтоб не остаться в поле том.
Поле
© Copyright: Виктор Бухалин, 2022
Свидетельство о публикации №122062105215
Свидетельство о публикации №122062105215
Рецензии