Ты спросил: «Как живётся? Как пишется?»,
Я не сразу придумал ответ.
Где же эта заветная книжица?
Где же этот всезнайка-конверт?
На каком небосводе Вселенная,
Где ответы, как звёзды, зажглись,
Из которой в минуты сомнения
Мы желанную черпаем мысль?
Я, конечно, не штучка столичная,
Я, конечно, уездный чудак.
Как живу, как пишу – дело личное.
У другого, быть может, не так.
Мне не пишется в дни беспечальные.
Если волки не воют в мозгу,
А безумствуют марши венчальные,
Я писать ничего не могу.
А когда же в судьбе неприкаянной
Наступают нелёгкие дни,
Рвутся строчки на волю отчаянно –
Дети тихой печали они.
Не тоска, не уныние жалкое
Навевают желанье писать,
А печаль, что зелёной русалкою
Молчаливо взирает в глаза.
И тогда лишь стихами и дышится,
Лишь они мне спасательный круг.
Что ответить тебе? – Если пишется,
Значит, что-то неладно, мой друг.
Дети печали
© Copyright: Владимир Сазонов 7, 2022
Свидетельство о публикации №122062100484
Свидетельство о публикации №122062100484
Рецензии