Письмо

А я стесняюсь вам писать о боли,
Но вы меня просили, напишу.
Не знаю, для чего она, не боле,
Чем все другие на земле грешу.

Хотя какая в этом деле мера?
Боль устремляет душу искрой вверх,
Чтобы серебряною стала вера,
Чтобы в молитве был струною нерв.

Подруги разглядели во мне силу.
А я, как лист осины на ветру,
И даже вам я, слушатель мой милый,
О бездне этой боли не скажу.

Тут не покажешь видимую рану.
Она внутри воюет от души.
И даже если против я восстану,
Она меня, подлюга, сокрушит.

Принять больное, чтоб не воевало,
И сдаться милости небесного врача
Трудней, чем без конца и без начала
Свою судьбу и боль рубить с плеча.

Я верю, нет, я просто это знаю,
Что там, куда боимся заглянуть,
Нас ждут чертоги радости и рая,
А вовсе не мистическая жуть.

И боли точно там земной не будет.
Живёт там безусловная любовь.
Не раздразится, стерпит, не осудит.
Нежнее жизни нас охватит новь.

Пока пишу, стихает боль немного.
Тревога вовсе мчится вслед стиху.
Жизнь, облегчая новую дорогу,
Ведет чрез стихотворную строку.

Как жаль, что дней земных дано так мало,
Чтобы о них стихами рассказать.
Да мне самой совсем недавно стала
Понятна краткой жизни благодать…