Две скрипки и гобой

Вся жизнь игра. В игре ошибки.
Ведь он уже не молодой.
Две упоительные скрипки
Один волнительный гобой
В душе звучат. Но объективно
Он рад безумству своему.
Она мила, но не наивна.
Не доверяет никому.
От понедельника в субботу
Летит неделя, день за днём.
Умылся. Завтрак. На работу.
Бог даст, на Кипре отдохнём.
Она его не замечает
И не его боготворит.
И он не ей стихи читает,
Не с ней о Бродском говорит.
Она не с ним в партер проходит
В театре вечером в толпе.
И не её он не находит
В дыму сигарном, в кабаке.
А ночью летней, одалиска
Не с ним была обнажена.
И он не с нею был изыскан,
Не ей в бокал вливал вина.
Пускай пока они не вместе.
Теперь. Но скрипка и гобой.
Их звук чарует, он уместен,
Дрожит, трепещет как живой.
Зачем? И что же будет дальше?
Чем завершается игра?
Игра в любовь не терпит фальши,
Не ищет от добра добра.
Так почему, порой уходим,
Мы, ничего не завершив?...
В пустом подземном переходе
Судьба играет свой мотив.