Судьба одного взгляда Заключение Отражение в окне

Разместившись в самом конце трамвая и скомкав мокрый зонт в подобие трости, я погрузился в воспоминания о последних семи с половиной годах. Если я творец, то являюсь ли я Богом и если я бог, простят ли меня мои творения за то, что я их бросил?

Я уже давно не брал перо в руки, как ни странно, но "создатель" не входит в перечень навыков в резюме. Грустно терять часть себя, потому что не можешь и не хочешь её продавать, но ещё грустнее видеть, как она умирает, как я умираю.

Обычный пятничный вечер напомнил мне кто я такой, хотя нет, кем я был. Стоя на пропитанной влагой остановке в полном одиночестве, отрезанный от мира стеной дождя, я увидел олицетворение своего творчества, я увидел своё сиротское детище. Я предал его, но оно не было на меня в обиде. Это олицетворение могло быть кем угодно: девочка, мальчик, мужчина, женщина, да даже неведомое мне существо, это всё не имело бы смысла, если бы не глаза, руки, губы, ключицы и запах. Моё творчество пахнет вселенной. Моё творчество не имеет цвета глаз. Моё творчество может напасть и пронзить сердце, но не сделает этого.

Шрамы, которые я нанёс ребёнку внутри себя, ребенку, который умеет творит, как шрамы от жестоких слов близких никогда не покинут сердце моего творчества. Неужели это конец? Неужели это было прощание?

Нет, я не могу этого допустить. Я есть творчество. Я есть создатель. Если эта часть меня умрёт, умру и я, и только пустой сосуд по инерции ещё будет ходить на работу пятьдесят лет к ряду.

Я должен что-то сделать. Я должен всё исправить. Я должен спасти Бога внутри себя... Но как? Как мне забинтовать раны моих творений, как мне залечить их души? Как показать, что я всё ещё на их стороне, что это всё ещё тот же я?

Пульсирующая боль в голове доносила всё новые мысли до моего сознания. Я должен всё изменить. Резко достав телефон из кармана и открыв в нём записную книжку, я принялся быстро перебирать пальцами по буквам. На дисплее появилось первое предложение: " Вечер пятницы полностью соответствовал моему хмурому настроению, на улице было по-летнему душно, несмотря на пасмурность и противный, мелкий дождь..."

Оторвав взгляд от телефона, я мельком посмотрел в окно, прямо позади трамвая стояла та самая девушка, стояло моё творение, моё творчество. Даже через усеянное каплями дождя стекло я видел широкую улыбку на её лице.
Ещё увидимся. Не бойся. Я спасу тебя. Обещаю.


Конец.
© Пришедшая Из-Снов