Жертва

От ветра, дующего в спину,
Мурашки крапинкой бегут
По телу жертвы, та через силу
Неуловимый воздух пытается вдохнуть.

Цепляется она и верой, и сомненьем,
И памятью прошедших лет своих
За маленький кусочек, может быть, мгновенья,
А может и за жизнь людей ей дорогих.

А взглядом сверху, содрогаясь
Невозмутимостью своей,
Под плотью жертвы проползает
Убийца женщин и детей.

Не брезгает он теплотой
Полуживого тела, лежащего
Под окровавленной луной
В ночи уж как окаменелой.

Последние минуты той нескончаемой борьбы
В умах так непохожих друг на друга лиц
Несут в себе уроки брошенной судьбы
На произвол невидимых границ.

(Не существует состраданья и жалости
В обременённых головах
Помешанных людей: живых, испепелённых в прах,
Погрязших в жадности до боли и костей.

Как жалко не было б её,
А после, проникаясь трансцендентной мыслью,
Продолжит познавать своё житьё
Любой из нас, кто новость эту. Слышал.)