Деревни спят в полях безлюдных,
все сени и разрушен храм,
тропинка в омут и здесь будто
сам Пугачев заночевал.
Распяты в призрачном обличьи,
СЫНЫ ОТЕЧЕСТВА, СЫНЫ,
и эти головы человечьи
ЛЮБИМЦЫ ПРАВЕДНОЙ СТРАНЫ.
И стонут призрачные деревни
за свое бухло. Бухло!
Читает призрачный священник
молитвы про народное добро.
Бьются орлы за даль и горы,
что догорели бы, но свет
им не даёт лететь спокойно
туда, где не перестали делить хлеб.
Туда, где не перестали делить хлеб
© Copyright: Феодор Российский, 2022
Свидетельство о публикации №122062001233
Свидетельство о публикации №122062001233
Рецензии