Где-то летают пули,
Бьют по пехоте "грады".
Стали слова привычны,
Двести, не цифра в граммах.
Горе для тех и этих.
Слезы бегут рекою.
В теннис играет кто-то.
Мир разделился.
Злое,
В двери стучится время.
Можно, конечно, не думать,
Можно, конечно, отвлечься.
Сердце велит, проснуться!
Кто ты? За тех? За наших?
Предки смотрят с прищуром.
Где-то рвутся снаряды.
Двести, не цифра в граммах.
Где-то летают пули...
© Copyright: Александр Вараксин, 2022
Свидетельство о публикации №122061900904
Свидетельство о публикации №122061900904
Рецензии