Письмо критику

А критика - это камни,
Булыжники, прямо душу.
Возможно, чтоб строить храмы?
Но, нет же, чтоб храмы рушить!
 
Ты к маме пришла однажды,
Свой стих принесла,
лет в десять,
Она не читала дважды,
Сказала:
-Ничто не весят
Стихи твои. Каждый пишет
По молодости, в порыве…
Смеялась:
-Быть хочешь нищей?
Ведь пишешь ты некрасиво.

С тех пор ты вела тетрадку
Стихов, тех, что некрасивы,
Писала тайком, украдкой,
И прятала терпеливо.

Потом, лет в тринадцать, где-то,
Учительнице читала
Свой стих… Но она на это
Сказала:
-Таланта мало,
Быть может ещё ты, детка,
Распишешья, я не спорю.
Пока почитай Шевченко,
Франко… вон, поэтов море.

И вновь ты вела тетрадку
Стихов, тех, что не красивы,
Писала тайком, украдкой,
И прятала терпеливо.

Потом в городской газете
Печаталась, в альманахе.
Ещё в университете
Читала стихи.
На плаху
Насмешек безумно дерзких
О наболевшем строки
Бросала.
Но было мерзко,
Издёвки порой жестоки.

И вновь ты вела тетрадку
Стихов, тех, что некрасивы,
Писала тайком, украдкой,
И прятала терпеливо.

А после ушла в соцсети
Делиться с людьми стихами.
Казалась жизнь в новом свете,
Но не угодила даме
Неровностью слабых строчек,
(Тогда тебе было тридцать).
Обиделась? Даже очень.
Но ты начала учиться.

Уже не ведёшь тетрадку
Стихов, тех, что некрасивы,
И пишешь порой не гладко,
Но с новой горящей силой.
Поэтом, творцом не смеешь
Пока называться… рано…
Но стало в душе теплее
И все затянулись раны…

А критика - это камни,
Но их отвергать не стоит.
Они могут рушить храмы,
Но могут умело строить.