Завершается день

Завершается день. День, как день – из многих. Не оставил он памяти о себе. Нет эмоций, желаний, идей глубоких, никаких изменений в хромой судьбе. Пол-Луны кое-как подползло к зениту, кой-кому кое-где освещая путь. Не пора ли опять поменять орбиту? Нет. И разум с ухмылкой твердит: "Забудь. Ты же знаешь и сам совершенно точно: там такой же унылый пейзаж. Не так?" Не поспоришь, он прав. Как всегда. Досрочно. И, кивнув головой, подтверждаешь: "Так."

Жизнь давно перестала бежать, смеяться, открывать что-то новое впопыхах, помудрела, забыла как удивляться, на карачки присела, ползёт впотьмах. А куда – непонятно. Пропали цели. Почему? Те достигнуты, те глупы, эти ждали недолго и улетели, а от этих остались одни столбы. По шаблонам, от предков ещё пришедшим, жизнь пыталась устроить стандартный рай. И устроила. Видно, для сумасшедших. Там побочных эффектов – хоть отбавляй. Что-то гложет и гложет не прекращая эту душу, иль что там сидит внутри. Жизнь, довольно дурацкий аналог рая ты смогла сконструировать, чёрт дери! Пусть с годами поступки всё компромиссней, так и хочется дать ей не в бровь, а в глаз.

И, конечно же, к этой престранной жизни возникает вопрос в стопятьсотый раз:

– Ты утратила смысл. Где? Когда? Не ясно. И попыток найти его сбился счёт.

А она:
 
– Не ищи. Без него прекрасно! – и куда-то бессмысленнейше ползёт.

– Да куда ты ползёшь? – вот же дура дурой! – Прекрати издеваться, прошу тебя. Что вцепилась? Отстань! – но трясёт фигурой из трёх пальцев и дальше ползёт сопя.

И приходится с нею ползти куда-то, ненавидя всё искренней, всё сильней эту чёртову жизнь, напиваясь яда бесконечно-бессмысленных серых дней.