Моя Муза с тобой несчастна,
Потому что одета бедно —
Потому что одета в прозу;
Лучше голая вся была б.
Я стихи не пишу всечасно —
Я забыла, как мы дуэтно
С Музой пели, а здешний воздух,
Кроме песен, был эскулап.
Но теперь нас не лечит слово,
И пускай не лечило б — хуже!
Слово стало ненужным, жалким,
Стало блажью — не труд оно.
О, поэзия — трутень, овод.
И из алчнейших потаскушек
Эта — шлюха последней марки,
С преисподнею заодно.
Что — слова? Сыт не будешь ими.
Волка ноги, не песни, кормят.
Суета — наш великий Янус.
[Я на А заменяй, бомонд].
Проза делает Муз немыми.
Музы — дети садов и штормов.
Делать бога из обезьяны —
Значит Музе влачить ярмо.
Терпение не вознаграждается
© Copyright: Александра Изотова 777, 2022
Свидетельство о публикации №122061806058
Свидетельство о публикации №122061806058
Рецензии