Ты бежишь, я по следу...Но кто же случится добычей?
Кровь вскипает по венам горячим, как зелье, вином.
Лес молчит настороженно... гомон рассеялся птичий.
Наблюдает луна эту гонку смешливым зрачком.
Это вечный инстинкт: ты зовёшь - я пускаюсь по следу.
Лунный гонг, отбивающий ритмы, назначил нам цель.
Странный вкус у такой сумасшедшей бескровной победы,
если страсти стрела попадает, пронзая мишень.
По насмешке весёлой узрею нелепость добычи:
это я, задохнувшись, с размаху влетевший в твой плен.
У победы такой есть особое, кстати, величье.
Всё зависит от смыслов невыстроенных мизансцен.
Я сдаюсь... Ты сдаёшься... Мы оба в игре по мишеням.
Тот, кто сдался - не цель. Кровь обоих по вкусу вино.
Вновь сердца барабанят всё тем же безумным рефреном,
и мы падаем в травы небес, вылетая в окно.
Погоня...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122061804805
Свидетельство о публикации №122061804805
Рецензии