Я по ковру лесных иголок
Иду затейливой тропой,
Извилист путь и очень долог -
Лишь к вечеру приду домой.
Мой дом – зеленая палатка -
На берегу ручья стоит,
Матрас из трав – моя кроватка,
А стол – огромнейший гранит.
Сто тысяч лет как прикатало
Его огромным ледником,
И в землю мягкую вдавило,
Стесав края как наждаком.
Снимаю с плеч рюкзак тяжелый,
Планшет на стол, а карабин – к ноге
Уставший и немножко квёлый,
Горячий чай и ополоск в реке.
Над сопкой луч прошёл заката,
Верхушки елей зацепив,
Пришёл к костру, а там ребята
Уже гитары гладят гриф.
Вот зазвучал негромко голос,
И над тайгой поплыл мотив,
Нам ветерок колышет волос,
И мир вокруг нетороплив.
Поем тихонько «Перекаты»,
«Сырую тяжесть сапога» -
Душой ребята мы богаты -
Нам жизнь такая дорога!
Полевой сезон
© Copyright: Смолин Владимир Александрович, 2022
Свидетельство о публикации №122061803247
Свидетельство о публикации №122061803247
Рецензии
Приятное, душевное стихотворение. Понравилось, спасибо.
Артём Овсянин 18.06.2022 12:11 • Заявить о нарушении
Артём Овсянин 18.06.2022 12:11 • Заявить о нарушении
Спасибо за теплые слова. Этот стих я посвятил своим однокашникам и всем тем, кто своей профессией выбрал труд полевика.
Владимир Смолин
Смолин Владимир Александрович 19.06.2022 07:15 Заявить о нарушении
Владимир Смолин
Смолин Владимир Александрович 19.06.2022 07:15 Заявить о нарушении