6. Демоны

Ночь. Полумрак. Искорёжены улицы.
Лишь фонари за окошком сутулятся.
Город, окутанный тьмою кромешной,
Тонет без жизни в тиши безмятежной.
Затерянный между сомнений небрежных
На звёзды взглянуть собираюсь с надеждой.
На небеса поднимаю глаза...
Тишь разрывают чудные гласа
Где-то там, в моём темени. Глупые демоны,
Красные, белые, что-то там делают!
Синие, чёрные... Сны, обречённые
Стать моим страхом, гнетущим никчёмного.

Один говорит: "Вы судьбы сибарит!
Талант, закреплённый совокупностью рифм,
Пойман нужный мотив и нужный Вам ритм!
Вы гений! Я даже готов на пари!
Но, сударь, я через мутный монокль
Вижу глубокий Ваш взгляд, одиноко
Сверлящий холодную тьму серых стёкол,
Бессмысленно ждущий дороги в далёко.
Сомненья напрасны! Стихи так прекрасны!
Дают впечатлений много столь разных!
Прошу Вас! Послушайте дивный мой спич!
Это не лесть и вовсе не кич!
Ведь знайте, что у любого поэта
Есть крайне ранимое хрупкое эго
Огромных размеров! Иначе нельзя!
Поэт отражает всю суть бытия!
Меж строк своих красочных стихотворений
Он помещает свою точку зрения.
Художник и гений! Он лидер мнений!
Он - свет для людей! У него нет сомнений!
Молю Вас! Храните в себе этот свет!
Ведь Вы, как-никак, гениальный поэт!"

Только уймётся, как снова и снова
Я в голове слышу голос второго,
Безумный, писклявый, противный и мерзкий,
Меня окликает он нагло и дерзко:

"Гений? Да что ты? А так ли на деле?
Насколько твои гениальны идеи?
Ты много писал. Пьедестал себе выстлал.
Но много ли в этом есть толка и смысла?
Ведь суть у поэзии, как и у денег:
Чем больше печатаешь, тем меньше ценник.
Много поэтов и произведений,
И для искусства не так уж ты ценен.
Вряд ли Есенин - каждый повеса.
Чем больше слов, тем меньше веса
Ты исписался и превратился
Из яркой картины в фигуру гротеска.
Прости, что так резко, но если честно,
Нет, ты не бездарь, но знай своё место,
Сверчок, помни шест! А не много ли чести?
Не так ты известен, не так много песо!
Чё там про это огромное эго?
Каждый второй - душевный калека!
Каждый особенный! Ноет об этом!
Но от того он не станет поэтом!
Что ты стоишь? Ну открой же глаза!
Сколько таких же наивных писак?
Они не поэты. Ты ведь и сам
Базарил об этом и часто писал.
Они графоманы и стихоплёты.
Это не люди, это пустоты.
А кто же поэт? Он несёт миру свет,
Чувства, надежды, познание, в сонет
Уложив эти мысли, все стороны жизни
Он отражает, а в них того нет.
В этом печаль. Можешь кричать,
Пищать, верещать
Типа: "Отстаньте!",
Но нет ведь гарантий,
Что ты не один из таких же "мещан". "

Чёрною пустошью видится улица,
Дремлет уставшее небо над пропастью.
Душные демоны снова балу;ются,
Съедая меня безвозвратно и полностью.