Ты рисуешь мой портрет

На квадратной холстине окна
Капли сбрызнули ночи портрет,
Друг мой, наша ли в этом вина,
Что в нем грезится мой силуэт.

На прозрачности лет голубой,
Где сник месяца полуовал,
Нарисован я нынче тобой,
Хоть тебя столько лет рисовал.

Ухожу средь стеклянных полей
В перламутровый скрежет и звон
Кто я есть? лишь смешной дуралей,
Тихой тенью подернутый сон.

Не заметны улыбки следы
На лице под морщинами мук,
В краски встреч ты разлуки воды
Слишком много плеснула, мой друг.
.
Нет, не так я внимал у окна
Глупых ссор грозовому лучу,
Только кисть безотчетно верна
Тонким контурам ласковых чувств.

Пусть судьба – то не узкий мольберт,
А натура не кваканье жаб,
Но когда-то приближусь к тебе,
Кисть руки вместо кисточки сжав.

Будет встреча финалом грустна
Или радостна тоном начал,
Не признаешь, что в тайне одна
Пишешь ты мой портрет по ночам.

Пусть портрет твой, как листья в лесу,
Сникнет, став новой встречи панно,
Друг, ты лучше себя нарисуй
Так, как пел о тебе я давно.