Я расту как ботва

Я шатаюсь, словно пьян, спев о том, чего здесь нет,
Не поняв за грустью дней неказистый образ свой,
То ль стою я на земле, как неясный силуэт,
То ль расту я из нее матерящейся ботвой.

Так вскричали б листья губ, если б корень стоп ушиб,
Так же стонет от мотыг в ливнях пьяный огород,
Но ругаться не хочу, огрубляя стиль души,
Я травы добрей, умней, хоть люблю я, что цветет.

Но не зеленью листа крашу будни впереди
Вечным сходством всех вокруг в танце добрых светлых сил
Ведь растенья не кричат, даже если их едим,
Да и нам зачем орать, ведь никто нас не кусил.

Человек ли, огород, листьев или песен шум,
Всё одно, вздохнув теплом из прозрачной синевы,
На бахче моей судьбы ветер новых дел и дум
Вытряс фразы-семена из арбуза головы.

Но, что сказано, вернет мысль до новых всходов дня,
Ешьте, чтобы было вновь слаще завтра на пиру,
Ведь созреет семя в вас, тех, кто слушали меня,
Как в моих учениках, хоть учить вас не берусь.