О скирде, соляной снегурочке и табуне

Здравствуй, слонце киргизских степей,
Под копытом расцвел солончак
Пласт из соли стоит, не разбей,
Степь, коль сердцем в пути не зачах.

Слушай гром, коль в снегах не оглох,
Дождь  монголом в бубн облака бьет,
Скирда катится в чертополох,
Раскурочив проталины в лет.

Побежали, казачка, со мной,
По слезам ливней радость прочти,
Но стоишь ты, как столп соляной,
И не двинешься с места почти.

Где же правда, где скользкая ложь,
Обернись, но стоишь, как во сне,
Как снегурочка, потом течешь,
Что в степи опьяняешь коней.

Снега нет, но луна высока,
А кругом табуны, табуны,
Вдруг один мимо нас проскакал
И коснулся луны, как струны.

Заструилась на скирдах смола,
Да не кровь с оловянных волос,
Али глупого уберегла,
Чтоб соль раны знать не привелось –

Обернувшись, смеешься в леса,
Что редки в складках белоголов:
Там, у поезда бил комиссар
Не за пуд соли, за полк кило.

Но ни честь и ни жизнь ни отнял,
Потому, коли жив, сердцем пой,
Помнишь, милый, ведь сам спас меня,
Соль рассыпав на рельсы в депо

Дух наружу, да слово в узде,
Рано плыть вдогонки за звездой,
Оттого и табун не задел
Им храним благодарный ездок.

Погляди, вырез платья сквозь лен
Всколыхнулся в киргизскую синь,
Кони лижут рассвет, что солен,
Солью с рельс, а не кровью Руси.