Порой, как сон, от боли или счастья...

Порой, как сон, от боли или счастья,
Или действительность, но лучше был бы сон,
То вены рвёт зубами на запястьях,
То беспробудно хлещет самогон.

Она  - в притонах, затхлых и унылых,
Она - в дыму дешёвых сигарет,
Она сама перед собой бессильна,
Она дымит, да только пламя нет.

Её вскормили в детдомах,  приютах
Искусственным безвкусным молоком,
Где не было семейного уюта,
А домом был лишь только детский дом.

Потом этапы,  лагерей колючка,
Она была своей среди чужих,
Она была и воровской, и сучей,
Текла в крови и мужиков простых.

Потом опять хмелела от свободы,
Свет дня и ночь бодяжила спиртным,
Работала в колхозах,  на заводах,
Встречала чаще грешных, чем святых.

Делила паперть среди тех же грешных,
Но к покаянью так и не пришла,
С тем,  в ком была,  была бесчеловечна,
От многих их безвременно ушла.

А уходила с простыней казённых
В домах,  где доживают старики,
Чтобы родиться где-то незаконно,
Случайно,  не от счастья, ни с руки.

Она, как сон, от боли и несчастья,
Или действительность, но лучше б сон дурной,
С бинтами на разорванных запястьях,
Беспутная бывает жизнь порой.