Не люди, а так, на задворках.
Москва упрекает, вино
людей превращает в подонков,
как в американском кино.
Кто эти подонки, о ком я?
Не знаю. Наверное, мы.
Летят тополиные комья,
июнь утверждая, увы.
Черёмуха плачет за домом,
сиренью дворы увлеклись.
И дым всё ползёт над заводом,
и мы на дыму улеглись
под ночь и её завывания.
Под стрелочный пляшущий шаг
трамвай скребезжит, и рыдания
черемухи будто бы в такт.
И кажется мне: где-то близко
качали мою колыбель
не ангелы — им слишком низко,
но снег и болотная цвель.
Пусть Север на карте не близок,
он словно прилип на зубах.
И пусть мир для ангелов низок,
земля нас удержит в руках.
Не люди, а так, на задворках
© Copyright: Иван Петроченко, 2022
Свидетельство о публикации №122061607229
Свидетельство о публикации №122061607229
Рецензии