Девочка, не умеющая считать до двадцати

Девочка,
Не умеющая считать
До двадцати.
Считает:
"Один, три, четыре..."
Я не видел ничего
В жизни милее,
Чем её, бегающую смеясь
По квартире.

Ясный взгляд,
Длинные ресницы,
Шёлковые пряди -
Все чуда женской красы.
Ей позавидуют
Многие современные...
(Сами знаете кто)
Она чище капли росы.

Всё бегает, смеясь.
Так чудесен её
Беззаботный хохот.
Мне кажется,
Такой можно всё в мире
Отдать,
Избавить от всех земных хлопот.

Грация...
Словно птицы полёт.
В ней будто всё сплелось:
И Франция, и Париж.
Да и море других красот.

А ведь
Она -
Девочка,
Не умеющая считать до Двадцати.
Считает:
"Четыре, шесть, восемь... "

Она всё также бегает по квартире, смеясь,
А за окном шелестит осень.
Всё готова отдать.
Да и я отдам
Всё, что попросит.

Так приятно с ней засыпать.
С ней всё иначе вокруг,
Даже мягче кровать.

А какие с ней вижу сны...
С такими можно проспать
Хоть до самой весны.
Но просыпаться хочется больше.
Каждое утро с морозом по коже.

На неё никого нет похожих,
Я таких и правда не видел.

По утрам любит мой кофе
И омлет.
Обязательно с молоком.
От её похвалы хочется пролететь над потолком,
Распятым быть на Голгофе.

Быть только её - мой обет.

А она "всего лишь" -
Девочка,
Не умеющая считать
До двадцати.
Считает.
"Девять, десять..."

С ней хочется бегать по квартире, смеясь,
Каждый день куролесить.
Пишу ей стихи,
Пишу ей песни.
Каждых, наверное, штук по двадцать.

Под них она обожает танцы,
А я обожаю с ней в них растворяться.

Каждому из нас ведь немного за двадцать.
Ощущение - что навеки,
И кучу лет рядом.
Теперь и я смотрю ясным взглядом.

И пусть
Она -
Девочка, не умеющая считать до двадцати.
И пусть
Она бегает, смеясь, по квартире.
Зато она умеет любить,
Как любить не умеют другие.