Сон в летний полдень

Припекает на опушке, а тенек так мАнит.
Запах чабреца, душицы голову дурманит.
Закрываются глаза. Спится очень сладко.
Вот и кисти, и мольберт, и моя полянка.

Почему-то рисовать захотелось мачо.
Знаю, оживет потом. Это ль не удача?
Я, конечно, лишь поэт, с красками в разводе.
Но писать портрет легко раньше было вроде…

Будет мачо пусть блондин, голубые глазки.
Губки бантиком. Вполне, рассказать чтоб сказки.
Много мускулов и конь. И, конечно, листик,
Чтоб скрывал от всех девчат дерзновенный пестик.

Просто сказочный герой! Мучает аж жажда!
Оборвался тут мой сон, не придет он дважды.
Солнце в тучку убежало и прохладно стало.
Интересно, как давно я в теньке лежала?

Вдруг по полю коник белый филигранно мчится.
Знаю, мачо есть на нем, что ко мне стремится.
Вроде две ноги, увы, там одна длиннее.
Две руки, но не смотри – метра три от шеи.

Дальше ждать я не хочу. Страшновато стало.
Словно пуля, наутек молнией сбежала.
А мораль весьма проста: если ты поэт,
Лучше все ж в стихах сложи добренький сюжет!