Не очень любят то у нас живых поэтов.
Вот мёртвым да - и памятники, и цветы.
Потусторонние всё шлют свои приветы
поэты, за собой спалившие мосты.
А нам, живым, куда девать свои посылы?
Во что им литься? В чьих пространствах оседать?
И вот опять какая-то судьба простыла,
начхав на всё, легла смиренно помирать.
А я держусь. Видать, ещё во что-то верю.
Но точно уж не в рукоплещущий фурор.
С какой - понять бы - стороны закрыты двери,
а я - влачу иль исполняю приговор?
Не очень любят то у нас живых поэтов...
© Copyright: Михаил Карусаттва, 2022
Свидетельство о публикации №122061606426
Свидетельство о публикации №122061606426
Рецензии