Писал поэт

***
Писал поэт, сгорая в печи
Неугасающей любви.
Он был любовью изувечен,
Срывал эмоции свои.

С ума сойти... Какие страсти!
Да он – опасный человек.
Держать любовь не в нашей власти,
Ведь у неё короткий век.

Лишь кажется, умрём с уходом
Своей несбывшейся мечты...
Но дарит вновь душе свободу
Общенье с Музою на «ты».

Объект всегда перед глазами,
И взор стремит к нему поэт.
Кого же будет он стихами
Одаривать остаток лет?

Вот новой дамы образ милый!
И заметён снегами след
Той, что его тянула жилы...
Вновь в озарении поэт!

Как отмирают в зиму почки,
Чтоб дать рождение другим,
Так и поэты любят строчки
На посвященье дорогим!

Нам легче! Путь любви свершился
В произведениях до нас.
И в излияньях исцелился
Поэт, израненный не раз...

Прочтёт те строки обыватель,
Махнёт рукою: «Се ля ви!»
Но ты, мой преданный читатель,
Не остывай в своей любви.

Пусть не тебе сегодня строки,
Кто может будущее знать?
Случится, и любви потоки
Прольют стихами благодать!