Боль

Человеку воткнули нож в спину. В четвертый раз.
Огонёчек надежды и веры в людей, что и так еле тлел - угас.
Ни за что он не выставит раны свои напоказ,
Заживут ли они? нет, четвёртая тесно с другими сплелась.

Нож проткнул плевру лёгкого. Сердце в порядке. Задето ребро.
Человек перестал понимать, что есть зло? существует ли в мире добро?
Так он бродит по улицам или ныряет в метро
и несёт эту боль, разрывающую нутро.

Человека выводят, говорят "на себя посмотри,
ты в кого превратился?" у него снова слёзы, но теперь они только внутри.
Из закатных лучей, из сияния ранней зари
Он пытается выкрасть свет, чтобы заново жизнь вдохнуть
в потускневшие фонари.

В фараонских гробницах, у тибетских монахов, в древних храмах Перу
Тошнотворную боль он доверил бумаге, словам и перу.
Он несёт ее тысячи лет.
и однажды к утру
Он решает "пойду по кусочкам себя соберу".

На рассвете откроются раны, заплачут, будут кровоточить
И бордовым окрасятся на мостовой кирпичи.
И тогда, так беспомощно глядя на робкие солнца лучи,
Человек закричит.
Человек навсегда замолчит.