18 утра

Зима. Декабрь. Медведково.
На часах 18 утра.
Теряюсь среди закоулков
В попытке вспомнить себя.

Кухня. Окраина. Пиво.
Крики, словесный полёт.
Кгшник, что выглядит мило.
Хиппи, что мимо блюёт.

Мальчик с готовым дипломом,
Девочка, что рядом с ним.
Мы совсем не знакомы.
Мне непонятен их стиль.

Пространство балкона в смоге.
В пространстве внутри кавардак.
Мы топим всю грусть в алкоголе.
Внутри очерчен квадрат.

Структура до боли понятна.
В нём четыре угла.
На полу остаются пятна
От крепкого сухого вина.

В каждом углу собеседник.
Значит, всего-то их три.
У каждого готовые темы.
Я не знаю, как мимо пройти.

В первом углу алкоголик,
Любящий позицию жертвы.
Рядом рисую нолик.
Даю автоматом ему поражение.

Во втором углу неизвестность,
В роли которой не я.
Её оставляет словесность
Под натиском бытия.

В третьем углу мальчишка,
Который вернётся под утро,
Чтобы обдумать все мысли,
Оставленные внутри переулков.

В четвёртом углу некто,
Что живёт на чистых прудах.
Изначально родившись в гетто,
Он сбежал, оставив свой прах.

Квадрат на этом замкнулся.
В метре зазвучали стихи.
Буквы создали перкуссию.
Я не знаю, куда мне идти.

На кухне люди смеются,
В комнате кто-то читает.
В спальне воняет снюсом,
Дешёвой травкой воняет.

Я выхожу читать,
Чтобы миру поведать
О том, о чём не могу рассказать.
О внутреннем чувстве победы.

Декларирую громко стихи,
Вижу в глазах одобрение.
Я очень хочу уйти.
За победой пришло поражение.

Сотни пустых разговоров
В пространстве кухни витает.
К концу подошли папиросы.
Травой всё ещё воняет.

Буквы бьются о мысли,
Образуя с ними коллаж.
Вокруг все образы скисли.
Негде найти свой оммаж.

Я во тьме уезжаю.
За окном белеет пурга.
Вот так всё начиналось.
На часах восемнадцать утра.

Вот так зародилось бессмертие
В словесном эквиваленте.
Буквы бросаю на ветер,
Делая их беспредметными.

Вот так, прокричавшись на кухне,
Я обретаю союзников
В битве внутри переулков
Против пьяных сокурсников.

Вот так, найдя на балконе,
Слова, чтобы признаться
В чувстве фатальной боли.
Мир начинает меняться.

Сейчас за окном лето.
Летает из пуха пурга.
В рюкзаке билет до Уланды.
На часах восемнадцать утра.

Я не знаю, что будет дальше.
Но в луже я вижу себя.
Всё только сейчас начинается.
Ровно в восемнадцать утра.

22:15, 15.06.22