Мне не мороз раздавливает сердце,
По умолчанию не выставлен автопилот.
Я в литургии городов пустое тельце:
Тут тьма и нрав отныне в переплёт.
Ущерба не наносят ваши сплетни:
Себе в усладу я включаю грязный прон.
В глазах цветут безвыходные ветви —
Оставлю на потом и жизнь, и гнёт, и ром.
Мне не мороз раздавливает сердце...
© Copyright: Илья Митчел, 2022
Свидетельство о публикации №122061603916
Свидетельство о публикации №122061603916
Рецензии