Дни идут...
Наяву же смерти пляс.
Вся восстала заграница,
Лупит, чем попало нас.
Росой слезятся обелиски,
Новых множество могил.
Вместо ора только писки,
Вой бездарных воротил.
Живём, как жили, в холоде,
Зато в борьбе со злом.
В селе и каждом городе
Господствует облом.
Свидетельство о публикации №122061500725