смерть любовника

- зачем ты встречаешься с константином петровичем? - спросил василий, - ему 65 лет, и ты даже не гей
- писатель должен испытать побольше оттенков из палитры разнообразных ощущений ради будущих романов, повестей или чего уж получится..
- если шедевр не сочинится, зря старался значит? - пробормотал не настолько увлекающийся искусством мужчина. - и какие настроения после рандеву?
- жопа болит
- а на душе?
- обыкновенные: выползаю на балкон,, поглядывая на звёзды, плюю в лужу и показываю язык луне.. потом открываю холодильник и, выпив бутылку кефира, мычу под нос песенки про апокалипсис.. словно и не существует вовсе ни константина петровича, охотника потыкаться людям в задние проходы недлинным, но толстеньким отростком, ни душной однушки на окраине москвы, ни пыльного кухонного стола, ни плесени в кружке, ни неудачного акварельного рисунка, ни несчастной любви, замазанной краской поярче, ни..
- и где хоть капля пользы от свиданий с пенсионером?
- пока не обнаружена. но, возможно, однажды я их убью
- кого?
- констанстина петровича и его брата геннадия. мне в жизни не попадалось рож отвратительнее
- найди мужчину симпатичнее и моложе, ты всё ещё довольно привлекателен
- нет. я работаю над «венерой анадиоменой», вылезающей из ванной и являющей миру жирный круп, ласкаемый стекающей по коже пеной с мыльными пузырьками..
- ты правда веришь в позитивное влияние трэшатины на творчество?
- не слишком. просто иногда становится безумно скучно и муторно. кстати, к.п. умер. я секунду назад вспомнил, что вчера вечером предпочёл забыть неприятную новость.. злоумышленник зарезал беднягу поварским ножом на постели в мрачноватой спальной его загородного дома, и летний ветер, приподнимая тяжёлые изумрудные шторы, обдувал холодную спину трупа с расплывчатой родинкой у самого копчика
- дай почитать рассказ про маньяка? - семён вытер выглянувшую слюнку и протянул другу зажжённый телефон