И всё таки мы не больны,
А подвержены влиянью,
Какой-то немощной шпаны,
Живущей весело за гранью.
Не сгорающий в стыде
Вещает вновь победобесье.
В своей загаженной среде
Поднятый до поднебесья.
Но жалок вид его и вой,
Когда проиграно сраженье.
Лезут пакости гурьбой,
Поразив воображенье.
И не может быть иначе,
Даже в стойле золотом,
Прозябают, стонут клячи,
Оставаясь лишь скотом.
И всё таки мы не больны...
© Copyright: Яков Зильберг, 2022
Свидетельство о публикации №122061500698
Свидетельство о публикации №122061500698
Рецензии
