Настольный мир

Настольный мир. Мне мил его порядок.
Он в чём-то – жизнь, раз в чём-то – часть меня.
Он в помощь мне и в радость, если рядом
Я с ним, а он со мной. Его страна –
Столешница и… я над нею снова
Творю под стать Творцу и всяк предмет,
Что предо мною, мною истолкован,
Как я того хочу. Другого нет
На свете варианта: быть не может!..
И в том уверен я, пока сижу
За тем столом, где мне совсем несложно
Мечтать и доверять карандашу.
Руке моей послушны статуэтки:
Губастый клоун, будда-весельчак,
Трубящий слон, признаться, очень редкий,
Что мне подарен группой англичан;
Солдатики времён Наполеона,
Хрустальный гусь, напёрсток золотой,
В углу стола – монеты: три дублона,
В другом углу – блокнот на сто листов.
Возьму его, открою и, быть может,
Пролью стихи о клоунских слезах,
О дружбе с Буддой, если осторожно,
Мирок сует спустив на тормоза;
И про слона убитого за бивни,
И про солдат, стоявших до конца,
И про гуся, что выглядит так видно
Благодаря хрустальности яйца,
И даже о напёрстке золочёном,
Который стоит только покрутить…

Смотрю на стол, твореньем увлечённый…
Легко ль в себя Вселенную вместить?..