Когда?

Когда на моей улице снова начнётся праздник?
Когда загорятся все фонари?
Когда запахнут цветы в вазе?
Когда уже скажут: "Не сгорай, а гори"?

Жаль, что всё так до боли сложно,
Жаль, что мы не в силах всё поменять.
Разве так жить можно?
Почему нельзя время обернуть вспять?

Знаешь, мир многим до боли знаком.
Для многих и Бог не судья, и полицай не закон.
Нужно что-то начать.
Нужно чему-то дать старт.

Мы все обожаем март,
Но и обожаем молчать.
Молчание - золото,
За разговоры по языку бьют молотом.

Всегда нужно быть выше, сильнее.
Так завещали отцы.
Но тех, кто претерпел неудачу,
Бьют ещё больнее, дав отбросить концы.

Плевать.
Всё зависит от нас самих.
Так заставь себя измениться.
Себя и всех их.

Всех нас ждёт будущее.
У кого-то цветами шипастой розы цветущее,
У кого-то запах могильного мрамора,
Украшенного лишь надписями.

Судьба не писана неписями.
Судьба написана песнями.
Она оттанцована плясками,
Рассказана сказками.

Кто-то рассмешит её анекдотом,
Кто-то заменит кого-то.
Кто-то придавит комодом,
Кто-то затопит собственным потом.

Всё вокруг не Бикини-Боттом,
Но и не Содом.
Жаль, что многие не видят горы и реки,
Лишь работу и дом.

Жаль, что многие не видят молодость,
А лишь день сурка и роддом.
Они трудятся на заводах,
Заботясь лишь о домашних заботах.

Странно осознавать, что мы любим Сплетничать о Федотах,
В эпоху гаджетов современных
Залипая в сканвордах.

Мои друзья не видели море.
Как я.
Видели горе.
Каждодневные ссоры.

Нам в пору депрессия,
Когда должны быть горы.
На лице не улыбка,
А поры.

Не милая беседа о счастье,
А споры.
Не шутки в близком кругу,
А коры.

Давно ли стал таким человек?
От чего?
Каждого ли это вина?
Или во всём виновен век?

Что больше весит?
Счастье или семья?
Что больше бесит?
Ты или семья?

В этом весь я.
И многие мы.

Ничто не делает больнее, чем близкие.
Становясь ближе, трезво оцениваем риски.
Их больше, чем счастливых моментов
В этом убогом списке.

Не знаю, как все,
А я уйду по-английски,
Поедая мраморный стейк,
Запивая столетним виски.