Что-то жизнь пролетает бескрыло...

                * * *          
                Что-то жизнь пролетает бескрыло –
                Без привычно-рюкзачного груза.
                Без Алтая, Тянь-Шаня, без Крыма…
                Хошь-не хошь, формируется пузо.

                И сердечко жирком обрастает,
                И стишок что-то вяло родится…
                И терпение тает и тает,
                И сюжет – никуда не годится.

                22.01.02


Рецензии