Над головой лишь белый потолок…
Лежу, в него с растерянностью глядя,
и сочиняю в новые тетради
пшеницы смысла маленький росток.
И больше нет случайных этажей,
зажатых в исключительности стенах…
И то, что мне казалось непременным,
предстало сонмом вялых миражей…
Молчит эфир, умноженный на ноль
соавтором, придумавшим мне роль
какого-то двухтысячного плана,
а я молчу, внутри чеканя слог,
и отраженный взглядом потолок
меня стирает с вечности экрана…
95
© Copyright: Александр Ноцкий, 2022
Свидетельство о публикации №122061502103
Свидетельство о публикации №122061502103
Рецензии
