Отец мой трудился, и дед мой работал,
И предки пахали как черти,
И я угодил в эту клеть с позолотой,
С кормушкой, поилкой, и жердью.
И больно в груди, от центра левей,
Страдает поющее сердце,
Никто мне не скажет - Лети, соловей!,
Никто не откроет мне дверцу.
А я мог бы петь, вечера напролёт,
Причем ведь, не ради самки,
А чтобы душой заходился народ,
С плеч скинув бурлацкие лямки.
Чтоб где-то зазнобу мужик приобнял,
А я саксофоню им в тему:
"Пойдем-ка, родная, на наш сеновал,
Еще и от Путина премия.".
Чтоб где-то присели, три личности русские,
И тот, что всегда разливает:
"Не сеет, ни пашет, ни в суп, ни закуской,
А как, сссука, гарно спивает.".
Чтоб польза была от меня закромам,
Влюблённым - довольные морды,
Чтоб лился мелодией внутрь Агдам,
И я, чтобы в чёс по курортам.
Соловей
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2022
Свидетельство о публикации №122061404766
Свидетельство о публикации №122061404766
Рецензии