Скрип калитки...

Скрип калитки… А полночь – чернила…
Яркий месяц рассыпал горох…
И сирень свой огонь погасила,
Заглянув за закатный порог…

А ему всё не спится, не спится –
Соловью –  в разомлевшую сласть.
И по саду ночному струится
Серебристо-лиловая страсть.


Рецензии