Уровень боли. 12 06 22

У меня к нему нечто большее чем "хочу".
Оно страшно болит,
Заставляя кричать ночью.
И я плачу, рву письма, ругаюсь, молюсь, кричу.
Невозможность увидеть,
Когда так обнять хочешь.
У меня от него по рукам протекает ток,
Мушка боли мелькает в глазах бессонных.
Поцелуев следы губы жгут как сильный ожог,
И соль слез уже не покидает моих зелёных.
Я бы билась в истерике, если б не знала итог
Память режет словами смешное "давно нравлюсь"
Чемодан, самолёт, 200 водки и мятный сок.
Он святой человек,
Ну а я никогда не исправлюсь
До меня он не видел женщин, как ведьм, злых.
Жёстких, дерзких, сияющих, и ревнивых.
Ну а после, не будет смысла любить простых.
Пусть спокойных, любящих, и красивых.
До него я не слышала, где то внутри океан,
Что от слов и объятий устраивает цунами.
До него заливала солью все сотни ран.
Ну а после, сшивала разрыв сердца между нами.
Улыбаться училась добрую сотню лет.
Выходила из образа чтобы услышать голос.
На ветру будет слышно, как больно звучит "нет"
И себя разделить на тысячу взлетных полос.