Он в грудь по пьянке не стучал,
Что всё когда-нибудь зачтётся:
Он о войне своей молчал,
Боясь, что сердце разорвётся,-
Что может ночью напугать
Оттуда долетевшим криком,
И женщина, как Божья Мать,
Над ним склонялась скорбным ликом,
Когда, ворочаясь, металл
Его лицом вжимал в подушку,
Тогда он тихо ей шептал:
- Прости, родная, в доме душно.
Минуло много лет тому,
Но давний шёпот помню в жизни:
Что он не нужен никому
И никакой - такой Отчизне,
Что, годы чьи-то одолжив,
У тех, кто пил из смертной чаши,
Он по ошибке горький жив,
И сам себя считает павшим.
Павший
© Copyright: Анатолий Трофимов 4, 2022
Свидетельство о публикации №122061305234
Свидетельство о публикации №122061305234
Рецензии