Бумаги лист в руке сжимаю.
Белое, не тронутое полотно.
На нём нет букв и фальши -
Он чистый, всем и вся назло.
Он как материл для ковки -
На нём напишется рассказ
Или стих от руки явИтся -
Об красоте любимых глаз.
Бумага станет самолётом
Или корабликом в руках.
А, может, просто запылает,
Оставив гарь и прах.
Творец одного творения...
Лист словно сама жизнь.
Чья-то рука ее формует -
Бытия страницу в летопись.
***
© Copyright: Валентин Антонов, 2022
Свидетельство о публикации №122061304528
Свидетельство о публикации №122061304528
Рецензии