Ты лихо рифмовала боль,
Юдоль
И прочий ля-бемоль
Причал, печаль,
Скучал, звучал,
Плечах,
Свечах.
Начала всех начал.
А он пытался соль-диез
Везде подставить. Всюду лез.
С звенящей радостью и без.
Такой же пьяный,
Такой же пряный,
Как шартрез.
Искал небес,
Никак не бездн.
И не кончал.
Пыталась ты понизить тон.
А он пытался приподнять.
Всё дело было ровно в том,
Чтоб одинаково звучать.
Из этих споров, этих мук
Рождался ровно тот же звук.
И этот звук в тебе дрожал,
Когда он за руки держал.
И в нём звучал.
И до бискромы сократив
Или до фузы,
Под этот простенький мотив
Вгонял он дюзу.
Он заходил
И в тыл,
И с фланга.
И длилась ланга.
А вот и кода.
Вот такая вот музыка, такая, блин, вечная...
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2022
Свидетельство о публикации №122061303462
Свидетельство о публикации №122061303462
Рецензии