Булат Окуджава - Nicht unsere Sache

Я пишу исторический роман

                В. Аксенову
 
В склянке темного стекла
Из-под импортного пива
Роза красная цвела,
Гордо и неторопливо.
 
Исторический роман
Сочинял я понемногу,
Пробиваясь, как в туман,
От пролога к эпилогу.
 
Каждый пишет, как он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить.
Так природа захотела,
Почему, не наше дело,
Для чего, не нам судить.
 
Были дали голубы,
Было вымысла в избытке,
И из собственной судьбы
Я выдергивал по нитке.
 
В путь героев провожал,
Наводил о прошлом справки,
И поручиком в отставке
Сам себя воображал.
 
Каждый пишет, как он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет,
Не стараясь угодить.
Так природа захотела,
Почему, не наше дело,
Для чего, не нам судить.
 
Вымысел не есть обман,
Замысел - еще не точка.
Дайте дописать роман
До последнего листочка.
 
И пока еще жива
Роза красная в бутылке,
Дайте выкрикнуть слова,
Что давно лежат в копилке.
 
Каждый пишет, как он слышит,
Каждый слышит, как он дышит.
 

Bulat Okudschawa

Ich verfasse einen historischen Roman

                an W.Aksenow
 
In dem dunklen alten Glas
nach dem Bier aus fernem Eiland
bluehte rote Rose: blasz,
stolz und bar von aller Eile.
 
Im historischen Roman
fabulierend ohne Hetze,
kam ich wie durch Nebel an,--
ab dem ersten Wort zum letzten.
 
Jeder fasst, wie er verfasst ist.
Jeder passt, wenn`s veranlasst ist.
Wie die Fassung, so Verfassung:
Einfach so, natuerlich schlicht...
Die Natur hat so gemachet.
Und warum? Nicht unsre Sache.
Und weshalb? Wir wissen`s nicht.
 
Die blau`n Fernen lagen weit,
Fantasie war mir gewogen,
und aus meiner Schicksals-Zeit
hab` ich Faeden ausgezogen.
 
Ich liesz Helden aufs Kriegsfeld,
recherchierte mit viel Verve
und als Leutnant der Reserve
hab` mich selber vorgestellt.
 
Jeder fasst, wie er verfasst ist.
Jeder passt, wenn`s veranlasst ist.
Wie die Fassung, so Verfassung:
Einfach so, natuerlich schlicht...
Die Natur hat so gemachet.
Und warum? Nicht unsre Sache.
Und weshalb? Wir wissen`s nicht.
 
Phantasie ist kein Betrug,
Fabeln macht an sich kein Zeichen.
Lasst mich den romanschen Fug
fuegen bis zum letzten Seitchen.
 
Und solang` das Roeselein
atmet, wenn auch ziemlich alt ist,
lasst mich jene Worte schrei`n,
die ich laengst in Buechse halte:
 
Wie die Fassung, so Verfassung:
Einfach so, natuerlich schlicht...
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.(
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