Мой белый крылатый конь

Я не знаю, и знаю, когда я уйду,
Но истерика ядом меня разъедает,
Может в этом, а может в тридцатом году,               
мне откроются белые скатерти рая.
 
К сожалению, сказки о рае глупы.
Их придумали люди из древнего страха -
Перед пропастью дыр и могил пустоты,
Где следов не останется грустного праха.
 
Не откроются белые тучи небес,
Не засветятся золотом окна миров...
Впрочем, может,  приду, как обычно к тебе,
Как обычно -  беспечен, как обычно - здоров.

Как обычно - копыта мои без подков,
как обычно -  седло моё  очень простое,
всё ещё я летаю, как прежде,  легко,
мои  крылья, как прежде, не знают покоя.
               
К черту я посылаю такого себя!
Раздражение спрутом свивает насквозь.
Ты прости обормота -  он злится любя.
Хочет он, чтоб ему ещё долго жилось,

Понимая при этом, что жизнь коротка,
Как короткая тень от короткой свечи.
Он, конечно, не скоро уйдёт в облака.
Не спеши.  Оставайся.  Разлуку учи.
               
18.11.2020

Валентин Чугаев. "Apple-иноходец", 60х50, 2009