Разлились строки, как тропинки
Меж луж ребячьих переправ.
Когда поближе я к глубинке,
В носу привычный запах трав.
Душистость краски на воротах
Собьет дурную смесь потов.
Уже не в фирнов детство гротах,
А в гротах полевых цветов.
И на траве лежит забытый
Помятый сборничек бумаг.
А на траве загаром сытый
Сияет Боря Пастернак.
Здесь не нужны мне поэтессы,
Грузинский «революцинер»,
Рязанский Лель и его пьесы
И быстрый шаг стальных химер.
Лежать в траве, дышать тихонько,
Дремать, мечтая до утра,
Хочу живым, живым и только,
Живым и только - до конца.
На траве
© Copyright: Глеб Калимулин, 2022
Свидетельство о публикации №122061202727
Свидетельство о публикации №122061202727
Рецензии