Я выращивал свой лес
Из ладони серого мха.
Он скрипел, набирая вес,
Расправляя кроны в верха.
Свежим утром рдел листопад
В первый день и в день во второй –
Лес кипел, поднимаясь над
Рвом, равниною и горой.
Громко падали навзничь кусты,
Пожираемые огнём.
От целованной бересты
В горький дым превращался дом.
И опять я сажал, и вновь
Сеял саженцы, семена –
Будто бит был не в глаз, а в бровь,
Будто цель мне сквозь слёз видна.
Лес растёт – слышу, как шумит;
Не пойму, сосны или дубы –
Но имеет прекрасный вид
И цветёт поперёк судьбы.
04.05.19
Лес из Вокруг Пасхи
© Copyright: Спящий Поэт, 2022
Свидетельство о публикации №122061103256
Свидетельство о публикации №122061103256
Рецензии