Цветаева. Стол и Ствол

1.

Возносящий в пустыню ствол
Речь течёт в людей или в стол
Оставляя тебя пустой
Ствол увенчан кроной густой
Это нужно ещё суметь
Проговаривание в смерть
То что было жизнью твоей
Только тихий шелест ветвей
Тихой данью грешной земле
Тень руки твоей на столе
Тихий шелест смертных страниц
В кронах щебет бессмертных птиц

2.

Вот жребий птичий…
на звуки себя дробя,
воспеть Беатриче,
чтоб умолчать себя.
Где плещет Лета,
где берег и пуст, и гол,
судьба поэта –
врастающий в бездну ствол,
лишённый кроны,
зане: не шуми листвой –
во тьме утонут,
кто выйдет на голос твой.

3.

Смерть пустотой согрета,
тянется в небо ствол.
Выйди на берег Леты,
выплюнь в ладонь обол,
жалкую мзду Харону
(что за дрянной One Way?).
Видишь, сияет крона,
ветер поёт в листве…
Лёгкая доля птичья –
выпеть себя до дна…
Но не тебе Беатриче
смотрит вслед из окна.

4.

Что мы были вдвоём,
понапрасну не беспокойся.
В захолустье моём,
в первородном моём изгойстве
я смолчу обо всём,
если хочешь – вполне забуду.
Мир забвеньем спасён,
Бог на кухне моет посуду.
В городах тишина,
там мы всласть помолчать могли бы,
ведь чужая война
не сулит нам ни боль, ни гибель,
наша доля легка,
кабы только не трупный запах…
И качает река облака,
и бежит на запад.

5.

Идущий, ждущий, зовущий,
но воздух густ,
поэтому неимущий –
изъят из уст
зане невозможный голос
(привет богам),
по трубам гудя и роясь –
звучит орган,
стволом вырастает в небо
глубокий звук,
молись, отрекайся требуй,
но космос глух,
и, значит, не жди ответа
на немоту:
над руслом замёрзшей Леты
снега метут.

6.

Входя, оставим упования,
пусть наши помыслы чисты:
смолчим на звуках препинания –
не доживём до немоты.
Твой стол, бессонное усердие,
твой ствол, стремящий к небесам,
твой столп, твой крест, твоё бессмертие,
стихов небывших голоса…

7.

То ли волна. То ли стена.
Холод и тьма.
Тьмы.
Ляжет на Беатриче вина,
Дантовой тень вины.
На перепутье твоём –
ствол,
столб, бревно, брус.
я, немотою ведом,
в стол
лбом, остолоп, бьюсь.
Сколь же немногое я обрёл,
как мне не надоест…
Тень от ствола ложится на стол,
словно рождая крест.

8.

Разверстая душа. Хор стихий.
Разверстанная душа. Стихи.
В муке творчества стволово;й –
дух поэзии, столово;й.
Шёпот листвы в ночи,
шорох листов в печи,
это тебе, дух стола,
горькой души зола…