С утра за окнами туман
укутал плотной пеленою,
творится бог весть что с тобою,
пуста душа и пуст карман.
И мучит сызрани вопрос -
зачем ты здесь, кому ты нужен,
как будто мозг твой отутюжен
и дом готовится под снос.
Куражится ль судьба поэта,
терзает душу, месит плоть,
да соберись же малость хоть,
воздастся сторицей за это.
Но нас так просто не проймёшь,
боец внутри упёртый, сволочь,
и пусть вцепилась крепко горечь,
броню упрямца не пробьёшь.
Стоим, за что отцы стояли -
за веру, истину, любовь,
пока горит в поэте кровь,
его не одолеть печали!
9/6/2022
Туман
© Copyright: Андрей Малашенок, 2022
Свидетельство о публикации №122061101535
Свидетельство о публикации №122061101535
Рецензии